Professor Kuss

Kapellmeister und Klaviator

Professor Kuss sitzt am Klavier, weil dort die Wahrscheinlichkeit am größten ist, dass man ihn wiederfindet. Er führt die Geschäfte, kennt den Ablauf und hat für gewöhnlich einen Plan – nur nicht zwingend denjenigen, der gerade gebraucht wird. Zwischen zerstreuten Notenblättern und geschäftlichen Verhandlungen ereilen ihn jedoch Momente von geradezu beunruhigender Klarheit. Ein Mann zwischen Generaldirektor und zerstreutem Genie.

Comtesse de Paris

Die Nachtigall vom Boulevard

Geigenvirtuosin aus Paris, brillante Stimme und vermutlich die einzige Gräfin Europas, die häufiger in Nachtclubs als bei Hofe anzutreffen ist. Ihre Geige kann schmeicheln, spotten und drohen – gelegentlich alles innerhalb desselben Taktes. Man sagt, ihre Stimme sei in besseren Kreisen berüchtigt und in schlechteren ausgesprochen beliebt. Die Grande Dame der Kapelle – frech, mondän und ein wenig verrucht.

Herr Pustefix

Der Windhund vom Niederrhein

Kein Saxofon ist vor ihm sicher und keine Melodie endgültig, solange Lars im Raum ist. Was andere Musiker einen Fehler nennen, bezeichnet er als überraschende Wendung. Ein musikalischer Spitzbube mit tadellosem Instinkt und zweifelhaftem Respekt vor geschriebenen Noten. Meister der Improvisation, Herr über sämtliche Saxofone und niederrheinischer Lebenskünstler von zweifelhafter Seriosität.

Alfred Tiefenbach

tiefe Töne und feine Linien

Alfred zeichnet, zupft und schweigt. Man weiß nie recht, ob er gerade an einem Basslauf oder einer Karikatur des Kapellmeisters arbeitet. Musikalisch hat er eine bemerkenswerte Reise hinter sich: vom Reggae zum Ragtime – nach eigener Aussage der einzig logische Weg. Vom E-Bass wechselte er irgendwann zum Kontrabass, vermutlich weil man sich dahinter besser der allgemeinen Aufregung entziehen kann. Der Bohemien am Bass.

Taktmeister Till

Das menschliche Metronom

Andere Schlagzeuger stimmen ihre Trommeln. Tewes führt darüber Buch. Während Professor Kuss noch überlegt, wo die Songs im Programm platziert werden, hat Tewes bereits sekundengenau deren Länge berechnet. Technikfreund, Präzisionsarbeiter und natürlicher Feind des ungefähren Konzertbeginns. Wenn Tewes sagt, es sei acht Uhr, ist es acht Uhr. Andernfalls geht die Uhr falsch.